Marin Faliero – Il Blog Sono caustico, me ne rendo conto

Coerenza cristallina

Stavo pagando l'ennesima multa per divieto di sosta che nelle mie previsioni si sarebbe dovuta prescrivere per tardività della notifica ed al trillo del Nokia tutto l'ufficio postale aveva cominciato la danza, uomini e donne a palparsi le tasche, i taschini e le borse.

“Credo sia il mio, dovrei cambiare la suoneria che mettono di default"

Riflesso sul vetro dello sportello il 'corpo di ballo' mi stava rimproverando per non avere risposto più in fretta:

Sto cojòn! Defòlt! Ma chi pensa di essere!

“Dimmi in fretta Anna Maria che adesso tocca a me”

“Fammi una cortesia, quando torni dalla posta passa in commissariato a capire cos'è successo, si sono portati via il signor Bellini, Franco Bellini”

“Per cosa?”

“Sembra che si sia fregato qualche centinaio di euro in monete, dopo essere entrato alla Pensione Margherita rompendo una finestra”

“In che senso, sembra?”

“Non so, vai a vedere”.

Franco Bellini, se non ricordavo male, era quello col fratello di nome Paolo che qualche anno prima aveva rapinato un bar con l'indice 'spianato' sotto al maglione.

Alle 6 della mattina però nel bar non avevano ancora servito neppure un caffè, e la cassa era desolatamente vuota.

Paolo Bellini aveva allora cominciato a piangere, contagiando la giovane barista che poi gli aveva allungato in lacrime una banconota da 10 euro, con i quali il nostro campione aveva subito acquistato una bici rubata da un marocchino.

Con la stessa bici, tentando di eclissarsi dopo il mirabile colpo, aveva quindi investito un'anziana che stava andando in ospedale di buon'ora per fare le analisi del sangue e solo il tempestivo intervento dei carabinieri lo aveva sottratto alla furiosa reazione della vegliarda, purtroppo incolume.

Chissà se Franco Bellini aveva le stesse attitudini criminali di Paolo, subito ribattezzato in studio 'il genio del male'.

Mentre rivangavo mentalmente le gesta di Paolo Bellini, di fianco alla mia Golf un ausiliario della sosta adagiava sul parabrezza una multa per divieto di sosta. Il ticket era scaduto da 20 minuti. Nel parcheggio della Posta.

Un'ingiustizia cui il Padreterno saprà rimediare con una bella notifica tardiva, questo è certo.

Viale della Repubblica l'ho percorso accodato ad una minicar grigia metallizzata, con le 4 frecce e il retronebbia che ogni tanto si accendevano a caso a seconda della confusione del conducente.

Dopo due chilometri di rettilineo alla velocità del buio, in corsa e suonando il clacson e maledicendo l'inventore delle minicar, avevo acchiappato la multa dal finestrino azionando il tergicristallo tanto per passare il tempo.

Poi, finalmente, il profilo anni sessanta del commissariato.

Un variegato troiaio di persone ululanti rallegrava l'androne, e dietro il vetro un uomo in divisa annuiva ripetutamente con la testa e richiamava alla calma, come un'automa.

In un angolo anche qualche troia autentica, preda scosciatissima e coloratissima dell'attività preventiva notturna delle forze dell'ordine.

Io comunque per fortuna devo andare a destra, dove c'è l'entrata degli uffici, e suonare al campanello.

“Buongiorno”

“Buongiorno”

“avvocato Maniva, sono qui per il signor Bellini”

Rumore secco e la porta si apre, un poliziotto ben piantato mi indica col braccio teso le scale, alla fine del corridoio davanti a me.

Percorrendolo vengo riconosciuto dall'ispettore Swatch, un maniaco di storia che conosco di vista da diverso tempo, nonché entusiasta collezionista di reliquie dell'epoca coloniale.

Swatch non è un soprannome, il bisnonno era un soldato polacco fermatosi da queste parti alla fine della prima guerra mondiale che con il tempo aveva perduto nei documenti svariate consonanti.

“Avvocato! Che ci fa da queste parti?”

“Buongiorno Swatch, tutto bene? Sono qui per un cliente dello studio”

“Lo sa che sono riuscito a trovare una divisa originale da zaptiè? I carabinieri indigeni. Venga un giorno a trovarmi nel garage di mio cognato in via Meucci, ci ho fatto quasi un museo!”

“Uno di questi giorni passo, promesso”.

Scambio di sorrisi  con Swatch e ricomincio a passo spedito lungo il corridoio.

Al primo piano il signor Franco Bellini mi aspettava in piedi al centro di una stanza tappezzata di annuari delle forze dell'ordine, con un sacco di plastica nero in una mano ed una motosega nell'altra.

Una motosega vera, di quelle con l'avviamento 'a strappo'.

Il signor Bellini, peraltro, si fregiava di alcuni piercing cromati di forma conica ad entrambe le orecchie che lo rendevano molto simile ad un gremlin, e non pago esibiva una cintura completamente borchiata con un grande moschettone appeso.

Nel moschettone, ovviamente, decine di chiavi.

Tatuaggio grossolano sulle nocche della mano destra: HATE

Tatuaggio grossolano sulle nocche della mano sinistra: LOVE

Occhiaie nere, denti radi, capelli pettinati con un defibrillatore.

Questo è colpevole tutta la vita, punto, non si discute neanche preparati alla piena confessione.

Nel mio immaginario avevo infatti già emesso la sentenza, e la motosega con avviamento a strappo inchiodava il sospetto alle proprie responsabilità, il furto di monete da uno e due euro, parte lesa la Pensione Margherita.

Il ragionamento presentava qualche trascurabile falla nella logica e negli scrupoli difensivi, ma anche Horatio Caine e Gil Grissom, se fossero stati con me, lo avrebbero inchiodato in diretta planetaria su Fox Crime guardando fisso in camera: “Bellini, poche pive, ci sono le tue impronte sulla motosega”

“Buongiorno Bellini”

“Sono venuti a casa”

“E che hanno fatto?”

“Hanno rovesciato tutto, e poi mi hanno portato qui”

“Hanno preso qualcosa?”

“Non credo, dovrebbe essere tutto dentro il sacco”

Tanto sei colpevole, ho studiato il Lombroso e poi Grissom ha trovato gli stessi vermi sulle tue scarpe da ginnastica e nei cessi della Pensione Margherita.

“Buongiorno”

“Buongiorno”

“Firma qui Bellini”

“Sono l'avvocato del signor Bellini, il signor Franco non firma nulla che io non abbia debitamente esaminato, mi passi il documento e me ne dia una copia, nonché il tempo di guardarlo con cura. Peraltro non è chiaro se l'attività svolta imponesse o meno l'assistenza preventiva di un legale, e potrebbe in astratto risultare nulla”

“E' un verbale di perquisizione negativo”

“Firma Bellini”

“Firmo?”

“Firma qui”.

Avevano cercato e non trovato gli strumenti usati per l'effrazione delle finestre.

Dopo pochi minuti ridiscendevo le scale per avviarmi verso l'uscita, dove ci attendeva la madre di Bellini chiamata nel frattempo da qualche buonanima.

Fortunatamente l'ispettore Swatch ed i suoi ascari si erano già ritirati sull'altopiano etiopico, e non si trovavano più lungo il mio tragitto.

Fuori dal cancello una donna minuta e troppo vestita per il caldo che stava facendo, con un sorriso gentile ed un cagnolino al guinzaglio.

“Come è andata?”

“Bene”

“Come stai Franco?”

Bellini faceva cenni rassicuranti con il capo, sempre col sacco di plastica in una mano e la motosega nell'altra.

“Stia tranquilla, è stato solo uno spavento, hanno cercato prove contro suo figlio per un furtarello alla Pensione Margherita, ma non hanno trovato niente, com'era ovvio".

“Lo so, Franco è un buon ragazzo, non potrebbe fare certe cose”.

“E' evidente che sia una persona per bene”.

Bellini mi guardava con un ghigno nuovo, diverso da quello di prima, picchiettando ritmicamente la lama della motosega sul bordo del marciapiede e chiedendomi in continuazione se poteva andare.

“Lo porti a casa signora, che ha avuto una brutta giornata, e mi saluti Paolo”

“Buongiorno Bellini”

“Buongiorno avvocato, grazie di tutto”.

Avevo appena acceso avidamente una marlboro morbida che già vibrava il cellulare.

“Sei passato al commissariato per Bellini?”

“Si, sono appena uscito, erano andati a perquisirlo ma senza trovare niente”

“E' un buon ragazzo, vero?”

“Ma si, secondo me lo hanno preso di mira, è una operazione che serve solo per fare statistica”

I personaggi e le situazioni sono frutto di fantasia. Ogni riferimento a persone e cose è puramente casuale.